Reposaba adormilado en la vieja mesa de mi padre. Los papeles a medio acribillar sentenciaban historias poco creibles, nobles sinrazones que iban de aqui para alla. Todo el mundo adormilado en prosas de fantasia y miedo. Temblaba entre mis dedos el recuerdo de como nacian aquellas narraciones, como el humo se perdia y en el cielo despejado del cuarto, paisajes remotos, cancinos pozos y fieras tragedias entrelazaban los caminos que jamas visitaria. Eran alas quebradas, que recordaban el viento pero no podian encontrarlo jamas.
¿Te has dado cuenta de como duelen las historias hermosas?
Despabilan tu mente y permiten a tus ojos mirar mas alla, pero cuando regresas, te enfrentas a un corazon cansado que no encuentra razon para permanecer. Te escapas en esos tejados imaginarios, sus estelas grises son un grito muy ahogado. Rebulle la sangre en tus venas pero todo termina en un sueño. Alli donde terminan las historias, termina lo unico bello en esta vida.
